Pesadilla

No es paño de lino tostado,

ni es pera de agua sazonada.

Tiene brillos de lienzo morado

como Sábana Santa.

No luce la estrella, endurecida

como vena esclerótica en la carne.

Y la perla robada de la concha

se desintegra en polvo por los mares.

El niño no estrena su sollozo

asomado a la luz después de nieblas,

y el azote que escribió aturdido

no le hizo despertar en nuevo vientre.

Rumorea vagando el silbido

que la nota de cobre al sol lanzara;

sofocado de fuego brinca pálido

para quemarse en los brazos del silencio.

No hay escarcha en la piel de la hoja

que espera maquillarse de frescura,

pues la noche cayó sin trozos de ternura.

Se revienta el hocico de la presa

sin escupir borbotones de sus fauces

esfumada la última gota

que al río alimentara.

Se han fijado los odios

en un paseo largo, interminable,

donde no hay bancos para sentar palabras

ni flores para adornar miradas.

Dedos de roca me despiertan,

el martilleo abre mis pupilas;

descienden los sótanos airados de mi pecho

hasta las cavernas más profundas.

Víctor del Río

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