Mi puerta

Sentada yo a la puerta de mi casa,

veo pasar el tiempo;

con mi alma dormida,

veo pasar la muerte entre mis venas.

 

Siento una tibia lágrima

que de este corazón decepcionado

se me desliza triste.

 

Sentada en el umbral

de mi puerta yo quedo,

con el pecho transido de dolor.

 

Y quiero preguntar

que cuándo llegará mi primavera.

¿Será quizás mi otoño que de a poco

cubriendo va mis manos de tristeza?

Quiero rogar al cielo

que me de una plegaria que mitigue

siquiera este dolor

y el cielo no me escucha, no hace nada;

mi boca no dice ya palabras.

 

Sentada estoy aquí, sin esperanzas,

sin beber ni un traguito de ilusión

de la vida que ambula por las calles.

 

Yo sueño todavía

y muero por llegar a las estrellas

que por mí cantarían.

Pero despierto y veo que, de nuevo,

sentada yo a la puerta,

pasa ceremoniosa haciendo muecas

la muerte lentamente.

 

Y no quiero sentirla,

quiero cerrar los ojos y soñar

que unas alas me nacen y que vuelo

en círculos y sobre su cabeza

sepultándola entera.

 

Mas, ella se llevó mis fantasías,

quedándose mi enojo con el eco

de un cantar muy hermoso

que repito y entono eternamente.

 

A mi lado, también está sentada

su tristeza. La flores ya se fueron.

Hacia mi cielo miro fijamente

para hablar con la luna y suplicarle

que me cuide y me dé, compadecida,

un poco de su luz.

 

Esta melancolía me persigue

y en mis sueños no puedo ya correr,

siento tristeza y lloro sin consuelo;

no me queda horizonte,

mis penas lo borraron, ya no está.

Y sigo sepultada, sin que escuchen

los ángeles mis gritos y me pierdo

en mi razón de ser.

 

Con mi mente alocada y sin aliento,

aún sigo sentada en el umbral.

Si estoy cansada nadie me pregunta,

mientras la soledad

me toma de las manos y me asegura

que tal vez no habrá nadie que se acerque

a preguntar por mí, que tal vez nadie

de mí se acordará ni de mi nombre,

pues no dejaré huellas.

Maggie Carson

Imagen:https://www.blogger.com/