Poetucho

 

Deja ya las preñeces con la sopa de letras,

de estirar en las garras, de quemar la palabra,

de teñir de dobleces el sujeto y el verbo,

de subir la escalera de la nada entre redes,

de apagar la sublime tarea de las manos

que acarician las albas nacidas.

 

Deja ya de romper los cristales de estiércol,

de soplar en la ronda de atardeceres muertos,

de escupir en la espada de la luz que despierta.

Deja ya de moler, de arañar el camino,

pisoteando aristas de las arrugas bellas,

sembrando de tizones el reguero de nardos.

 

Deja ya de enlutar el manto inmaculado,

de abortar la blancura que nace de otros labios,

de soltar tres paridas al día,

de trepanar los vientres con tus dardos.

 

Víctor

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