Alumbramiento

(Homenaje a Antonio Machado)

La lluvia está cayendo.

Toca con sus dedos tambores de piedra

y la tierra saca gaitas de romero

para que huela a fiesta.

El aire se asusta.

En la boca abierta de un acantilado

despiertan sus lenguas dormidas los vientos.

Dicen a las nubes

que asistan a un parto de sol mañanero,

 y que se retiren para el nacimiento.

Llueven lucecitas; bebés solecillos

bañados de sangre.

Y se asoman tímidos por los cortinajes

de las aguas rotas.

Y haciendo pucheros

rompen en un llanto miles de luceros.

Tiritan de frío en el húmedo vientre

de los cielos.

Maternal jadeo, rubores, mareos.

El sol, de paseo, mece la cunita

llena de destellos.

Y la cubre luego

con mantos de fuego

para que a sus niños

no cale la lluvia

que sigue cayendo.

Víctor

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