A Las coplas del poeta Germán
Locuelo de amor
Gemán
mucho amó en
aquella plaza;
dulzuras de
otra locuela
le quedaron en
el alma.
Le quedaron en
el alma
y por más que
pase el tiempo,
el poeta de las
coplas
las lleva en su
pensamiento.
Las lleva en su
pensamiento
y en su corazón
las lleva;
en sus versos
cada día
las revive y las recrea.
Félix
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Placeta de barriada
Els coloms van buscant les engrunes
de pa sec que la dona ha tirat;
ha caigut entre l’herba, les unes,
i les altres, sobre l’empedrat.
Parrupegen les dolces bestioles
aletegen i fan saltirons
com un joc de si “voles, no voles”,
picant molles per tots el racons.
La velleta va a la paperera
a llençar-hi el paper que ja es buit
i espolsant-se, se’n va
gansonera
cap al pis on ja té el dinar cuit.
Qui bon sol fa a la plaça, al migdia!
–Ai, el sol! tan antic i mai vell
–pensa l’avia-. Senyor! si podia
Ésser jove per sempre com ell!
Joana Raspall
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Mi puerta
Sentada yo a
la puerta de mi casa,
veo pasar el
tiempo;
con mi alma
dormida,
veo pasar la
muerte entre mis venas.
Siento una
tibia lágrima
que de este
corazón decepcionado
se me desliza
triste.
Sentada en el
umbral
de mi puerta
yo quedo,
con el pecho
transido de dolor.
Y quiero
preguntar
que cuándo
llegará mi primavera.
¿Será quizás
mi otoño que de a poco
cubriendo va
mis manos de tristeza?
Quiero rogar
al cielo
que me de una
plegaria que mitigue
siquiera este
dolor
y el cielo no
me escucha, no hace nada;
mi boca no
dice ya palabras.
Sentada estoy aquí, sin esperanzas,
sin beber ni un traguito de ilusión
de la vida que ambula por las calles.
Yo sueño todavía
y muero por llegar a las estrellas
que por mí cantarían.
Pero despierto y veo que, de nuevo,
sentada yo a la puerta,
pasa ceremoniosa haciendo muecas
la muerte lentamente.
Y no quiero sentirla,
quiero cerrar los ojos y soñar
que unas alas me nacen y que vuelo
en círculos y sobre su cabeza
sepultándola entera.
Mas, ella se llevó mis fantasías,
quedándose mi enojo con el eco
de un cantar muy hermoso
que repito y entono eternamente.
A mi lado, también está sentada
su tristeza. La flores ya se fueron.
Hacia mi cielo miro fijamente
para hablar con la luna y suplicarle
que me cuide y me dé, compadecida,
un poco de su luz.
Esta melancolía me persigue
y en mis sueños no puedo ya correr,
siento tristeza y lloro sin consuelo;
no me queda horizonte,
mis penas lo borraron, ya no está.
Y sigo sepultada, sin que escuchen
los ángeles mis gritos y me pierdo
en mi razón de ser.
Con mi mente alocada y sin aliento,
aún sigo sentada en el umbral.
Si estoy cansada nadie me pregunta,
mientras la soledad
me toma de las manos y me asegura
que tal vez no habrá nadie que se acerque
a preguntar por mí, que tal vez nadie
de mí se acordará ni de mi nombre,
pues no dejaré huellas.
Maggie Carson
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A Pablo Neruda
(Homenaje)
Me susurra la distancia
que ‘sólo el hombre está contigo’.
Como hierba bajas a la sombra
para rumiar la húmeda tierra de tu Chile.
Te acompaña un hombre, y otro, y otro hombre.
Dejas pasar el río que lleva la ruidera
hasta el remoto lecho.
Dejas que se siente la luz
en el trono de las cordilleras
para bañar nostalgias olvidadas.
No posas la mano acariciante
sobre espalda de árbol y piedra,
ni sacas la miga del pan que vendiera
el trigo abrasado,
ni rompes la cáscara que envuelve la loca
alegría,
ni abres sepulcros que pudren tristezas.
Estás comprometido con el hombre.
A él sólo atiendes, Pablo,
a él sólo atiendes.
Sabes que la marea es una escusa del mar
para ensancharse.
Pero tú subes más alto que las aguas
para caer en lluvia de bronce
y mojar la humanidad doliente.
Le
tapas la boca a la sirena
que abrió los oídos a jóvenes días
y mintió con banales promesas.
Llora el hombre que te acompaña
porque quiso trasplantar la rosa que nació
en sus manos
y no
pudo acorralar otros jardines.
Mas no murió la savia caliente de la zarza
y sube como sangre por tus versos.
El hombre está contigo.
Hombre pobre como tú decías.
Pero es rica la llama que resiste al humo
de tus cenizas.
Deja que también mi hombre te acompañe,
Pablo.
Víctor
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La nit màgica
la de Sant Joan.
Les fogueres
van purificant,
i tot el que és dolent
diuen que va cremant,
espurnes que brollen
i brases saltant.
Els joves promesos
ben junts estant.
La nit més curta
de tot l’any,
petards sento
al cel petant,
i altres gaudeixo
de llums brillant
i la música de fons
aquella que estan ballant.
Imma Cauhé
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Soneto como respuesta a otro de Jymmy sin sinalefas, al que califica de “catetil”)
Sólo por humildad tilda el sujeto
de “catetil” su obra tan completa,
no es torpe, sin embargo, ni cateta,
quedó perfecto su primer cuarteto.
De acuerdo con las normas del soneto,
este segundo llevas adelante,
es tu rima perfecta en consonante
y merece su métrica un respeto.
Haciendo los tercetos, escogiste
AB, AB, CC para la rima,
no es cosa de catetos lo que hiciste,
preciso es hacer uso de la “lima”.
Sin sinalefas quedó al fin tu soneto
por ti mi admiración y mi respeto
Félix
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Caminant
M'agrada caminar
trepitjar herba fresca
tot just amb la rosada.
M'agraden les muntanyes
tan fortes, tan llunyanes.
Trepitjo els seus camins
respiro els seus olors,
contemplo el seu entorn
com un tapis immens
de verds, blaus i grocs.
Veig el cel tan blau!
Amb uns núvols tan nets!
I canvien de color
si el sol desapareix,
son taronges, grocs, vermells...
Peró arriba la foscor
i ja tot s'esvaeix.
Així ens passa a tots
la llum que ens il·lumina
s'acaba i ja no hi es.
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