Tiempo fugaz

Nada es un siglo en el reloj del tiempo;

lento, fugaz, sutil al mismo tiempo,

como un tic tac de luz nacido y muerto.

Como cien pompas de jabón que al tiempo hicieran

cien soplos de vapor en un instante,

y les faltara el tiempo en que vivieran.

Casi no hay tiempo de rotar la esfera;

un siglo viene u y otro se deshace

a tiempo de saetas justicieras.

Nada es el tiempo que tiempo marcara

a la hora de tiempo afortunada,

pues pronto apareció la desgraciada

duplicándole el tiempo a la primera.

Nada es un siglo; el tiempo es la quimera

de ver parado el tiempo a tiempo muerto,

y el dejarlo pasar fuera de tiempo para

que juegue el tiempo a lo que quiera.

Víctor del Río

foto:ura-sevilla.blogspot.com

GRACIAS, POETAS

                                          “¡Aquí estoy bien clavado!

                                            ¡Aquí morir es sano!”

                                                                         De “Moguer”

                                                                          J. R. Jiménez

Abrigo natural en roca viva,

cálido y soleado.

Llegué hasta aquí, pobre hombre primitivo

con un fardo de palabras sobre el hombro

por su peso agobiado.

Los otros moradores que ya había

me hicieron un espacio

y el corazón abrieron.

Gracias, poetas,

aquí  me quedaré,

para morir incluso el sitio es bueno.

Cerneré mis palabras temblorosas

para alumbrar mis versos

y grabarlos en la lisa superficie

de esta gruta rocosa

donde el clima es benigno.

Félix

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Pequeño homenaje a la página literaria donde he venido publicando mis poemas y a los amigos que en ella tuve la suerte de encontrar.

foto: www.artehistoria.com

Fue paloma con alas

Fue paloma con alas.

Entre el llanto y la risa ella bailaba,

repartía sus perlas por el aire

caminando coqueta y atrevida.

Del manjar de su vida ella sabía.

En soledad paría,

entre lujuria y llantos, ella sola,

mas nadie nunca vio

las espinas y rosas de su alma,

su dolor era dulce.

Mecía con sus manos

albas y atardeceres.

Se sentía su canto y, con su voz,

la vida de su cántaro llenaba;

de gozo y alegría iba cubriendo

sus ganas de volar

y sentirse mujer.

Iorana (Maggie Carson)

EN MI PUEBLO

Se ha entretenido el aire

soplando en los rescoldos del pasado.

Olor a chimenea, a humo, a enebro,

a resina, a musgo mentolado,

a esencia de mujer en día festivo,

olor que me devuelve las caricias y abrazos.

Se ha encendido el paisaje de mi pueblo

con puntitos de nieve destellante

que los rayos del sol van derritiendo

y en charcas por los prados van quedando.

Me encuentro renacido en los bosques,

embobado en su embrujo,

traspasado en el misterio de un silencio

roto solamente por el ronco graznido del ave

que lo lanzó escondida entre las brumas

y que del valle al cerro está vagando.

Ahora, de mayor ya no me atrevo

a resbalarme locuaz por los deshielos

y a tirarme en la parva de la nieve

para dejar mi silueta con un “santo”.

Pero corre de nuevo por mis venas

la hogareña alegría de encontrarme en mi pueblo;

otra vez con pasión siento el fuego,

otra vez con mi pueblo me encanto.

Víctor del Río

…………  fotos Imma Cauhé

El día que naciste

En el parto, me partí de risa,

porque de lista, me olía la sinfonía,

beethoven había nacido ese día.

No el músico, el poeta arihuense,

y qué ruido el niño, ¡Madre mía!

Por megafonía llamaban a una chiquilla.

El silencio se hizo inmenso,

al salir el Docto comiendo nueces,

con la bata roída por ratones del techo.

Haikus descifraban a punta de timbales

unos enfermeros, en hospitales,

frente al recién nacido poeta.

Y una gaditana, de lejos, con dos locuelas,

hacían ruido, emocionadas y expectantes,

ansiando este instante de encuentro.

Entre Beethzar, el poeta amigo, hoy día,

Luci, la chiflada, María y yo,

unas nueces ricas, en tu compañía.

Luci

El Gnomo Luel (Poesía Infantil)

Donde el polluelo se pierde
con su plumaje bajo el brazo,
él lo acerca a su agradecida madre;
donde a la ardilla le duele sus incisivos
él limpia con largos cepillos su boca;
donde lloran los gazapos huérfanos
él alimenta con mamaderas calientes;
donde el ave se hiere con púas de un cactus,
él sana con savia de la flor del alhelí;
donde la hiena triste no se ríe
él entre barbas, cuenta sus chistes.

Con vellones de oveja enredados en las cercas y
el pelaje de los zorrinos que pierde en sus cuevas,
teje sus largos calzoncillos, calcetines y camisetas.
Con su chaqueta verde y su gorro puntiagudo
se sienta en ese colchón de confortable nieve.
Ya, con su panza llena de setas y bellotas
a contemplar sonríe, rebosante de vivencias.
Girando su cabeza, en derredor, bien despacito,
se da cuenta de que gracias a él, la naturaleza está:
-¡¡¡Viva!!!...

(Exclama Luel, feliz a los cuatro vientos).

María Inés Arias

Cuando tú te encuentres solo

(Frivolidad ocurrida a propósito de un formidable poema de johnflame, nick bajo el que se esconde Jorge, poeta compañero y amigo)

Cuando tú te encuentres solo
observa la luna llena
que llena está de poetas
que van contando sus penas,
componiendo versos tristes,
llorando cual magdalenas
porque les dejó una rubia
o les dejó una morena.

John, amigo y compañero,
observa la luna llena,
pero a prudente distancia,
no te vuelvas majareta,
que aunque estés enamorado
basta y sobra ser poeta;
de poetastros lunáticos
ya está la luna repleta.

                        Félix

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